象牙巨柱的阴森殿堂便成了一条狭窄的走廊，铺着暗红的地毯，血液从其下潺潺流出。

鸦卫和梅洛斯已经消失不见，这里只剩下欧尔·佩松与康斯坦丁·瓦尔多。

天花板上仍然有死者倒吊而下，双手交叉着归于胸前。已经腐朽的红色墙壁上挂着歪斜的油画，密密麻麻，每一幅都刻画着一个身穿漆黑铠甲的巨人，他没有脸，或者说，暂时还没有得到脸。

绘画的技法诡异至极，画家在下笔时刻意使用了极端的模糊与大面积的色块，颜料像是不要钱一样的大肆泼洒。然而他又用某种方式勾勒出了一个足够锋利的轮廓，在这些色块中形成了一个足够清晰的盔甲巨人，看上去极具魔性。

它们无言地吸收着昏暗长廊内的所有光线，反射出了足以使人患上癫痫的多变色彩。

欧尔盯着这些画作，目光在承载它们的腐败相框上扫过，他没有关注画本身，而是仔细地观察起了相框的边缘。最终，他的目光定格于其中的某一幅。

康斯坦丁·瓦尔多警惕地靠近他，紧握手中长矛。不需要看，欧尔也能明白他会说什么。

你在做什么？我们必须快点离开。

不，暂时还不行，瓦尔多。

老兵自顾自地摇摇头，朝着那幅画走了过去，它的相框呈现出了一种衰颓腐朽的金色，显得很不真实，金子不该出现这种仿佛受到折磨般的反应。

但真正让他驻足不前的其实是上面刻着的一行小字。

深入地狱之中。欧尔无声地念出那句话。

瓦尔多的表情变得困惑了起来，他没从欧尔的口型上识别出半个他能懂的字。他学习过诸多语言，现在却仿佛一个文盲。

欧尔转过身，走向下一幅画。

无需畏惧，只需前进，最古老的信使。

他再次念出那句话，并走到下一幅面前，再次念诵。靴子踩在