，多少辛酸化一纸文章，为生存，从一开始我就违心写一些自己不喜欢的题材：写作成了劳作，枯燥累人，有时自己写的东西自己看了都恶心。那种年月，忘记印度是当然的，偶尔我回想生命里曾有过的人和事物时，会觉得我失去一些东西：这些东西里面又有一些我弄不清楚。这一些弄不清楚的东西，必然有一个就是印度了。

飞机就像我每天坐在书桌前一样平稳！不用敲击电脑，我用大脑写，我最喜欢不记下来的写作，那算得上最冒险的写作。机窗外是皑皑雪原，白得不应当任何笔墨文字玷污，再看那云海，一波一浪拂在我的裙边，已经开始有几分像模像样的温柔。我一改上飞机前的三分不情愿，开始找理由说服自己：印度是我本来就感兴趣的题目。起码这次旅行我并不是被强迫的，并不完全因为苏菲是我的好朋友。她要找的人，正好也是我一直想见的，巧了。况且为朋友写作，比仅为谋生写作要愉快得多。

空中小姐经过，拿走咖啡杯。突然白雪消失了，马上蓝天也消失了。飞机过了帕米尔，又进入一片云海之上，想来下面就是印度，那温度，那潮气，已经变成了一层云。那些平原河流的土地，突然变远，只剩下心里一个罩在迷雾中的国土。我高兴起来，想想吧，我竟然在飞往印度，这个中国人很少去的神秘近邻。

我这才看一下四周，黑皮肤的，白皮肤的，就是没有几个黄皮肤的。外国人我无法从外貌瞧出究竟，同胞我是眼光一扫就明白，不是商人，就是官员。商人说话大声，衣着看来随意，全是最贵名牌；官员一身西装革履整齐，像用尺子画的，沉默为金，有意莫测高深。

下午五点四十五分准时到达德里英吉拉甘地机场，机场设施不差，设备银光闪亮，光滑的地面，清洁工跪在地上擦，后面站着一个人，双手抱在胸前，目光炯炯，制服上金穗闪闪。我明白是监工。过海关后，我拖着我的全部行李：一个滑轮行李箱，很快到